Idées grises
Je ne crois pas en l’existence d’un Dieu créateur et tout puissant. La raison devrait m’imposer d’en douter et non de l’affirmer, mais désolé je n’y arrive pas. Mais bon admettons une minute que je me trompe. Ok, partons du principe qu’un Dieu soit à l’origine de toute chose et qu’il puisse tout contrôler à sa guise. Bon et bien, je pense qu’il faudrait malheureusement admettre que notre Créateur est nul. Ou alors nous ne sommes qu’un brouillon, une tentative ratée, un truc dans ce goût là. Je veux dire des milliards d’années d’Evolution (vite un défibrillateur pour les Créationnistes !) pour en arriver à l’Homme de 2011. Pas un super résultat. Non non n’essayez pas d’embellir le tableau. Quand on en arrive là il n’y a plus rien à sauver.
Quand on en arrive où, vous allez me demander. A ce que la plus grande chaîne de télévision de France et d’Europe, le vendredi 17 juin, propose à ses clients une émission, Confessions Intimes pour ne pas la nommer, où un reportage a pour sujet : Mon mari se prend pour une majorette. N’allez pas croire que j’invente un truc pareil. La réalité dépasse la fiction. Je n’ai pas regardé Confessions Intimes, j’ai un alibi en béton Monsieur le Procureur, mais rien que de voir ce titre sur ma télé, ça m’a foutu le cafard. Nous avons zappé illico pour nous endormir avec je ne sais plus quel autre programme, les infos sans doute.
En faisant un peu preuve d’imagination, on se fait le reportage nous même. On devait y voir un couple de Français moyens, habitant une zone rurale quelconque, non je ne dirai pas dans le Nord Pas de Calais. Monsieur, la quarantaine bien établie, Madame un peu plus jeune, assis autour d’une table de cuisine en train de se faire la gueule, parce que Monsieur ne voulait pas aller manger chez sa belle-mère pour cause de répétition, en tenue évidement, dans le jardin familial. Plan suivant, Bernard, le teint rougeaud, un bide apparent, avec sa jupette, ses chaussettes montantes, et ses bottillons à talons en train de faire tournoyer un bâton autour de sa tête, tout en levant les genoux en cadence.
Qu’est ce qui est le plus triste dans tout ça ? Qu’un homme mûr adore jouer à la majorette, qu’une femme accepte de montrer à tout le monde la déchéance qui règne dans son foyer, en plus du ridicule qui va en découdre, que des gens regardent ça avec plaisir, qu’une chaîne de télé s’abaisse à faire du fric avec cette merde ? Même si ce n’est pas glorieux, TF1 est dans sa logique commerciale, rien à dire là dedans, et puis si ça permet à quelques personnes de gagner leur vie avec ce reportage… Mais pour les autres… c’est d’un pathétique. Comme disait Woody Allen, arrêtez ce monde je veux descendre !
Plus je connais les hommes et plus j’ai envie de me planquer dans une caverne, bon avec tout le confort faut pas déconner. J’ai la mauvaise impression que nous sommes arrivés au bout de quelque chose, l’Humanité est à bout de souffle. Tous les continents ont été explorés, la Lune a été atteinte, on tourne en rond dans notre cage. Il faudrait donner un élan nouveau à nos vies, développer de nouvelles idées fortes. Et l’élection présidentielle qui arrive n’a rien à voir là dedans. La politique n’est plus un combat d’opinions, de convictions, mais une guerre d’image, de communication, où les élections ne ressemblent plus qu’à des concours de Miss.
Ô rage, ô désespoir, n’ai-je donc tant vécu que pour cette infamie ? Merde alors…